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Archives de Tag: Frances Trollope

La veuve Barnaby – Frances Trollope

04 lundi Nov 2013

Posted by Anne-Sophie in About Jane, Au fil de mes lectures

≈ 7 Commentaires

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anthony trollope, Frances Trollope, jane austen, littérature, littérature anglaise, Martha Compton, roman, XIXe siècle

Trollope« Miss Martha Compton et sa soeur miss Sophy étaient, il y a vingt-cinq ans, les principales beautés de la jolie ville de Silverton, dans le Devon. Leur père, le révérend Josiah Compton, était un homme extrêmement digne, bien qu’on le distinguât davantage pour son caractère égal que pour l’éclat de ses talents ou la profondeur de son érudition. Il était le fils d’un petit propriétaire terrien, établi près de Silverton, qui cultivait son propre patrimoine de 300 hectares avec zèle et habileté et dont la principale ambition dans la vie était de voir son fils unique, Josiah, avoir le privilège de porter le préfixe Rev. devant son nom. »

Me voilà de retour de vacances, chers souris et rats de bibliothèque ! Et comme à chaque fois, je vais vous dire que je suis désolée de vous avoir laissés aussi longtemps sans article, tout en étant très heureuse d’avoir fait une vraie coupure. Alors, pour me faire pardonner, je vous offre mon plus joli souvenir de vacances : le lever de soleil dans le jardin, sur les vignes et le cèdre.

cèdre Lire la suite →

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La lecture et moi…

« Il y a dans la lecture quelque chose qui relève de l’irrationnel. Avant d’avoir lu, on devine tout de suite si on va aimer ou pas. On hume, on flaire le livre, on se demande si ça vaut la peine de passer du temps en sa compagnie. C’est l’alchimie invisible des signes tracés sur une feuille qui s’impriment dans notre cerveau. Un livre, c’est un être vivant. »
Le Club des incorrigibles optimistes, Jean-Michel Guenassia, p. 340

« Qu’est-ce que je vais bien pouvoir faire aujourd’hui ? Je fais mine de me poser la question alors que je le sais déjà, je vais lire. Heureusement que j’aime ça, lire. De la poésie, des romans, j’avale tout. Quoiqu’il se passe par ailleurs dans ma vie, je lis. »
Reste le chagrin, Catherine Grive, p. 29

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